Иногда я задаю себе вопросы: почему и зачем я терзаю себя и из-за дня в день загоняюсь всё глубже в угол?
с какого момента я начала сознательно уродовать свою жизнь?
и, в конце-то концов, когда это всё прекратится?

а ещё, почему у меня самостоятельно не не получается развернутся на 180 градусов и перестать считать это всё нормой жизни?

Трудно найти слова, когда действительно есть, что сказать.

Эрих Мария Ремарк «Три товарища»

.

Я не могу упорядочить свои мысли, связать их не могу.А мне так хочется написать что-то эдакое. Что-то, что может вызвать интерес или невольную улыбку на лице.
Дай мне сил взять себя в руки, сцепив зубы и уверенно ступать маленькими шагами в правильном направлении.

Решила пересмотреть старые фото, и...черт, возьми, их так много. 2012 или даже 2013, например.  Пусть эти фотографии какие-то глупые и "ниочем", но они есть. Значит, у меня было желание запечатлеть этот момент, показать, якобы, "смотрите, я живу, я радуюсь даже такой безделушке!".

А прошлый год - словно пропасть. Всё, практически всё, что было, сейчас разрушено. Просто вот так, потихоньку, оно превращалось в руины, а я просто сидела ( точнее, лежала, горизонтальное положение мне было привычней) сложа руки, вытирая слёзы, смотрела на это всё. Те, кто были рядом в тот момент, и сейчас твердят про "черную полосу" и "так сложились обстоятельства, со всеми бывает". Вот только мне кажется, что я своими ж рученьками дорисовывала эту "полосу".

Самое режущее и горькое, что время вспять не повернуть. Хоть я и приверженец фразы про то, что всё, что не делается - к лучшему, тот самый камень сожаления продолжает тянуть меня на дно. Я хочу столько сказать, объяснить, выплакаться, в конце-то концов. Но уже некому. Поздно.

Блукає  осінь.  Безгомінням  
цвіте  її  очей  блакить,  
і  у  садах  під  вітром  синім  
багняний  плащ  її  шумить.  

Вона  мете  сумні  алеї,  
де  пада  золото  руде,  
і  важкогривий  кінь  за  нею  
на  чорнім  поводі  іде.  

Вже  на  квітках  іней  —  не  роси,  
і  недалеко  вже  до  дня,  
як  сяде  осінь  жовтокоса  
на  чорногривого  коня,  

востаннє  гляне  на  алеї  
в  диханні  голоду  й  біди  
і  в  даль  поїде…  А  за  нею  
сніг  замітатиме  сліди…  

                                                                Володимир Сосюра

                                                                                                   1957

Двоє дивляться вниз. Один бачить калюжу, другий – зорі. Що кому.

Олександр Довженко